Natimorto

Teu desinteresse

Ausência

Pré-meditada

Como criança, com machucado

Que planeja e espera a casquinha se formar

Para o prazer breve

De usar as unhas sujas de terra para arrancar a cura do machucado

De ver o sangue escorrer

Mais uma vez

Tuas palavras

Dosadas

Homeopáticas

Frias

Distantes

Você já foi

Mas eu não gosto do que ficou

E que agora é 

Ferida aberta

Cheia de infecção

Que, no melhor dos casos

Se tornara cicatriz

Eu compro mirtilos,

mesmo sabendo que irão mofar,

como se a mera intenção fosse o suficiente.

Como se apenas tê-los perto fosse me deixar mais saudável.

Eu não compro flores frescas, 

porque não aguento a perspectiva

de assistir algo tão lindo morrer

se extinguir

apodrecer.

Te mantive dentro de mim por tanto tempo,

cuidando,

alimentando,

(Re)aquecendo as memórias.

Achei que te teria ali, salvo em âmbar.

Inócuo.

Salvo das intempéries do tempo,

do espaço.

Lutei, fugi, mas precisei te reencontrar.

Tirei a poeira, 

arrastei os móveis,

entrei de volta naquele canto escuro.

E finalmente, a difícil lição:

guardar meu amor, assim como faço com mirtilos,

evitar a beleza das flores frescas,

fugir de mim mesma,

nada disso evitou que o mofo e a morte tomasse conta

do que fomos

e jamais voltaremos a ser. 

Helplessness

There’s too much s
in one word
to convey your loss of hope

All the letters get caught in your gullet,
on the tip of your tongue,
between your teeth

I have already lost all hope
of hear sweet, soft words
coming out of you

and now I have to choose
between these rough sounds
or the bitter,
— hard to swallow —
silence

untitle

I try to remember
the details
of those warm golden days
with our salty skin

the sea chanting
the laughter singing
the fulfilment within

as was a child I could not foresee
that all these happy days
sometime in the future
would mean
that I had a lot to lose
and a lot to miss

stillborn

It was not worth
keep licking my own wounds
holding the cut raw
waiting for a trial

there is no trial
no way to judge
that I did what I did
wishing that all that would be a little swerve on our path

My hope is the slave of my memories
the bastard son of my delirious dreams
who was birth
violently
and ripped off me